EN LA MEMORIA

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Era sábado y eran casi las 12, comenzaba el mes de Agosto y comenzaba bien. Tenía un encuentro en la puerta del Cementerio donde la Asociación Salamanca Memoria y Justicia nos había citado para descubrir un monolito en memoria de las victimas de esta guerra incivil que todavía nos duelen.
Podría escribir, contar, decir… pero casi todo está dicho y sentido. Me quedaré con dos momentos y el resto lo guardo, atesorando cada instante, cada persona y cada palabra.

Me impresionó el presidente de la Asociación, Severiano Delgado, un chico joven, tranquilo, con voz resuelta y palabras que me gustaron especialmente. Al finalizar el acto le pedí su discurso y doblando las hojas me lo entregó sin más, casi sin saber quien era yo, casi sin pensar quien era él.
Nos habló de la justicia, de ese camino que se está siguiendo, no siempre llano, pero siempre posible. De los ayuntamientos como base de la convivencia democrática; Yo miraba a mi alcalde, serio y convencido, haciendo todo lo posible por que así sea; me sentía bien.

No es un acto de revancha, decía Severiano Delgado citando a José Álvarez Junco. No se trata de competir ni de sacarse ahora una espina clavada desde hace tiempo para hundírsela a otro. Este es un acto de homenaje hacia las victimas y, por tanto, simbólico, por encima de todo. Muertes sin culpa, injustas de gentes dignas e inocentes.

Miré a mi alrededor y vi lágrimas, gestos de asentimiento, no había soldados, ni gentes de guerra, no había frentes, ni trincheras, sólo familiares que habían perdido seres queridos y que ahora les lloraban abierta, públicamente, con dignidad.

…El objetivo principal de una reunión como esta es, precisamente, restaurar y fortalecer esa confianza entre los convecinos que una guerra civil rompió, la confianza entre ellos y la confianza de todos en las instituciones democráticas…

Bien está, cerremos heridas y reconciliemos… para eso estamos.

Casi al final del acto, cuando había llovido lo suficiente como para saber que nos daba igual mojarnos o secarnos, empaparnos al sol o secarnos a la sombra, anunciaron a Luís Felipe Comendador, para entonces su ánimo y el nuestro estaban desgastados. Grande, azul, desparramado, natural y emocionado, casi no podía con el micro, ni le sostenían del todo sus piernas, por eso se sentó, allí, en el monolito que recordaba a los caídos, a los que pretendíamos levantar en memoria y esperanza, allí se sentó un Pipe cansado y tierno.
Leyó unos versos hablados, desde dentro y hacia dentro de todos y cada uno de los que estábamos allí; versos rotos en suspiros y en profundidades... y se reencontró con su abuelo y nos reencontró...

Por la tarde un amigo me preguntó si yo también me había reencontrado con mi abuelo. Noté un leve mareo y la respuesta no llegó, sólo me atreví a compartir una leve sonrisa que a él le dijo todo sin que yo dijera nada, porque no, la respuesta era no y era larga, por eso se la escribo ahora, con serenidad y los ojos secos y sosegados.

No amigo mío, yo me senté con mi padre, le sentí cerca, detrás de mí, sujetando el paraguas que me protegía del aguacero, como siempre, como toda la vida. Me di cuenta que mis tíos, sus hermanos, estaban rodeando el monolito, con todos, con tantos, en una cadena larga y humana de sensaciones infinitas.

Parece ser y yo lo llevo a gala, que soy de la familia de mi padre. Físicamente, como mi tía Margarita (de quien no tengo el nombre) Enrique me regaló su sonrisa, que siempre llevo puesta. Roberto la alegría y su capacidad de trabajo, que me solucionan la vida muchas veces. Amador, mi querido tío, me escribía poesías, de él conservo el gusto por cantar en el coche y escribir en las madrugadas, también me dejó el carnet del partido... pero ¿sabes Amador? La política, agota el alma sólo con rozarla y yo... Antonio, mi padre, me enseñó, sin quererlo, a leer hasta el alba, esperando que su trabajo le dejara volver a casa y estar conmigo. Mi hermana y yo somos aves nocturnas, el sueño no venía antes que mi padre, sabía que no sería bien recibido. También le reconozco en mi testarudez y mi hablar efusivo.

Mi padre y sus silencios, mi padre, el interior de su alma desgranada poco a poco, sólo cuando la edad nos hizo cuerdos, algún dolor guardado y compartido. Mi padre y su presencia, su serenidad gastada, desgastada y aprendida... mi padre, que murió, como todos sus hermanos, hace tanto tiempo que ya ni la memoria se acuerda, sólo el corazón llora a solas, latiendo fuerte, cansado y dolorido.

Mañana, pasado o cuando el pensamiento me acompañe, llevaré unas flores al monolito de la Memoria Histórica, para mi abuelo, mi padre y sus hermanos, para aquellos que merecen estar en la historia y ser parte, como todos, de su memoria.

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Las fotos son de Santi Nieto, las tomé prestadas del blog de Pipe

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