TRES ABANICOS

Era un precioso día de verano…
¿Era precioso porque era verano?
Era verano porque el día era precioso?


Adu lo contó así en su blog el domingo 16 de agosto.














El cielo era claro y calentaba lo justo, lo normal para un precioso día de verano.
Éramos siete, siete pasos hacia allí, siete más un apoyo, necesario e inadvertido.















Entre los platos, las risas, la conversación…llegó la serenidad, el saber agradable del estar.
Fue entonces cuando, sin previo aviso, surgieron tres abanicos que hicieron latente el calor... también la compañía.

Un ladrón de momentos, robó el instante.
Me pide que lo cuente y yo... débil al fin, lo cuento.

METAMORFOSIS

La crisálida se abre lentamente por la noche, tirando de los hilos, uno a uno. Se fatiga, se duele. Ni siquiera recuerda qué le empuja a encontrar una salida. Está bien en su rincón, es cálido, seguro y confortable. Sabe, en el fondo, de su frágil entendimiento, que tiene que avanza, quizá ¿qué debe avanzar? No tiene muchas opciones. Elige, asustada, sabiendo que toda elección comprende una renuncia, acertada o equivocada. Su razón le dice que asumible.

Por fin deja deshilvanada una pequeña herida en el capullo, tierno, suave. Mientras, los flecos de la salida son retirados, alejando cualquier estorbo que impida su avance.

Sale de espaldas, en un vano intento de retrasar su nueva mirada, el camino a estrenar; sintiendo, con cada nuevo paso, la inquietud, el deseo.

Por fin sale, lo encuentra...

"GRAN HERMANO" y los daños colaterales

Tengo que confesar, como si de un gran pecado se tratara, que no veo “Gran Hermano” ni otros programas similares. ¿Las razones? Entre otras, que me lo ha prohibido el médico. Me lo prohíbe mi religión, me lo aconseja mi estómago y, sobre todo, me lo prohíbe mi cabeza. Ella es muy mirada para algunas cosas. Se ha dado cuenta que el día sólo tiene 24 horas y algunas de ellas debe pasarlas desconectada, lo que se suele llamar durmiendo. El resto debe repartirlas entre trabajo, familia y aficiones…
Veo la tele a ratos, como tanta gente. No puedo presumir de ver los documentales de la 2, ni los preciosos programas divulgativos, esos no me los prohíben pero no me llaman demasiado. Con esto quiero decir que estoy dentro de la absoluta normalidad en lo que se refiere a gustos televisivos.

No veo Gran Hermano, nunca lo he visto. Pero las casualidades persiguen a los díscolos telespectadores y el otro día cenábamos con jóvenes (ellos y ellas) en mi casa. Cuando yo me senté a la mesa miré la tele y ¡Sorpresa! Un grupo de personajes disfrazados de vampiros decían unas horrorosas palabras, palabrotas y palabrotorras a voz en grito en mi televisión, aderezadas con actitudes grotescas y gestos obscenos… muy obscenos.

No daba crédito. Miré el reloj y eran las 22’10 h. Mis alumnos estarían todos despiertos, algunos, incluso, cenando en familia y alguno más, haciendo zapping, quiero suponer, seguramente estaría viendo las mismas imágenes que yo. No daba crédito.
Ninguno de los comensales parecía inmutarse, es más, les hacía gracia. Ganas me dan de reproducir aquí las bestialidades que se decían en el programa en cuestión, en la impunidad más absoluta. Después las explicaban y se explicaban con mayor o menor, sobre todo menor, fortuna.

Mercedes Milá, ¿periodista? ¿de prestigio? Se lo pasaba en grande eligiendo las imágenes más escabrosas e insultantes, parece ser, según me explicaron, que eso vende.
¡Qué pena de profesión!

¿Qué hago yo intentando educar a los niños y jóvenes en valores absurdos? La TV está en guerra con maestros y profesores. Nos arruinan las formas, los modelos, el trabajo, el esfuerzo. Es un colador que no cuela, por el que todo pasa y todo vale.

La curiosidad me puede casi siempre y he dedicado algunas tardes y noches a ver los programas que nos ofrecen las distintas cadenas en horario, digamos juvenil: ¡Vomitivo! Enredos de cama, de pasillos, de ducha, de puertas para adentro y puertas para afuera. Conversaciones de baño de discotecas reproducidas fielmente por los protagonistas de turno… ¡Para qué seguir, si todo el mundo sabe de lo que hablo!.
No lo descubro ahora, claro que no, pero los 5 minutos de GH del otro día han sido como la mecha que ha encendido mi indignación.

- No te pongas así, lo ve todo el mundo.
- Lo sé.

Y sin embargo no es eso lo que más me preocupa. Me revuelvo ante la impunidad de las cadenas televisivas que pueden poner lo que quieran a la hora que les convenga… los daños colaterales nunca han importado y nunca importarán.

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PUNTOS DE APROXIMACIÓN

Puntos que acercan, sintiendo aproximarse lo enfrentado, lo que debería estar junto, arropado en un solo movimiento.

El calor los deshace y los expande, uniendo, sujetando. Si hace frío, unas manos dispuestas de manera precisa los socorren.

Los dedos, adivinándose en sus puntas, presionan suavemente, intentando fundir, fundirse...

Dime amor:

¿Entre tus sueños y mis desvelos ponemos puntos de aproximación?

CALDERILLO BEJARANO

Amanecía despacio en mi cocina. Lentamente El Guiso iban tomando forma. Lloraban las cebollas, cotorreaban las zanahorias, los pimientos se empujaban por llegar los primeros; mientras, las patatas, tomaban el sol, aún sin pelar. Nada estaba hecho, todo seguía esbozado.

La mirada perdida por la ventana, persiguiendo una nube de Laurel.

Se dio cuenta que le faltaba. No había peligro alguno, el tomillo sonreía, tomaría su lugar en el plato, su tono semejante disimularía el engaño… Sin duda, alguien podría notarlo, pero callaría.

Las cazuelas nerviosas abrían y cerraban sus tapaderas. La sartén grande, vivaracha, recibía un aceite virgen que engrasaba su perfecta redondez.

¿Y el fuego? Tengo que encender el fuego si quiero que todo esté a tiempo.

La mirada seguía perdida en la ventana, persiguiendo una nube, siempre de Laurel.

UN GRIS APENAS COMENZADO

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El Amarillo caminaba alegre por la rueda del color. Iba tiñendo claros, aclarando oscuros. Alguien había inventado que él era el símbolo del “por venir”, del “por cierto, y del “por si acaso”. Los árboles le pedían permiso para otoñar y las hojas para caer. Le habían otorgado una rama de fresno para llegar a ser. Él llegaba.

El Rojo, más discreto, rojo esperanza, intentaba pasar desapercibido. Su fulgor le delataba. Siempre sonrojado y poco atrevido. Paseaba semi escondido por el Arco del Cielo, regalando flecos para entretener. Entretenía.

Había un Azul fuerte, poderoso, dueño de ríos, del mar. Señor de todas las gotas de agua, del rocío, de la niebla, del frío. Con paso seguro miraba de reojo al pasar. Sobresaltaba su desaparición y se suspiraba su presencia. Era necesario.

Tantos colores… Un Malva de Hada, despistado. Un Verde Duende muy atareado. El Negro que surge al Rasgar los Cristales. No olvido el Color del Mago, alquimista de hierbas y sabores...

…Tengo en mis manos, un Gris apenas comenzado. Tranquilo, sereno, como yo no soy. Suave, melodioso, como me gustaría ser. ¿Quién lo pone en ellas? ¿Cómo ha llegado a rozarme? No quiero que se pierda.

Me lo he traído al umbral, para que sea el fondo de mis pensamientos… espero que le guste lo que vea y se quede conmigo.

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CAMINABA SOLA

Caminaba la esperanza por la espalda de la vida.

Susurraba escondida. Se aferraba a cualquier brillo que pudiera seguir.
Pocos la miraban de frente. Los ojos huidizos, pasaban por encima de su sonrisa sin ver, sin sentir. Sin sentirla.

Estaba preparada para llegar a las cuevas más recónditas, a los laberintos mejor trazados. A cualquier altura, a un filo, a un costado... incluso al pecho del amante destronado.

Era hermosa, desenvuelta, cálida, paciente... Poseía el don de la palabra, de la sonrisa eterna, del sentimiento perfecto.

Caminaba sola, la esperanza. Por la espalda de la vida.

Fotografía Manuel Casadiego. Gracias.

MI TIERRA TIENE SED

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En mis campos no llueve.

Mi tierra tiene sed.

Cuando miro las nubes por las mañana, las veo lejanas, entonces, vuelvo la vista al campo y veo con sufrimiento que tiene sed. Los árboles marchitan sus colores, la tierra se hace fuerte, agrietada, se enfada y se rebela. Tiene sed.

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Los caminos están llenos de polvo, mientras el sol calienta lo que debe enfriar. Yo miro siempre arriba, a las copas de los castaños, a las candelas, a los erizos que no engordan, que no se abrirán para darnos su fruto. Tienen sed.

Ayer llovió mucho. La lluvia era fuerte y torrencial. Yo la escuchaba seria, taciturna. No era una lluvia con promesa, sólo era agua que caía. Apenas calaba, no entraba profundamente, la sed de la tierra la absorbía antes de penetrar.

Hoy llueve de nuevo, suavemente, con cierta melancolía. Hace frío y la tierra se agrieta de nuevo... sigue teniendo sed.

El agua se reparte como quiere, como ella quiere; inundando, devastando... o provocando sed.



...Gracias por la foto.

EN PAPEL DE CELOFÁN ARRUGADO

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Él leía historias por teléfono, ella se dejaba.
En la cadencia absorbente de su voz cobraban vida los relatos imaginados por él en tantos momentos audaces.

Él leía, ella se dejaba.
Cerraba los ojos y sólo existía la voz, la canción susurrante de sus palabras.

Ella escuchaba, él se dejaba escuchar.
Saltando de un relato a otro. Reclamado por aquellos oídos gustosos, atentos, ávidos de los sonidos textuales, de las letras ordenadas en hileras, en flecos… tal vez sin ordenar.

Ella se dejaba leer por él.
Llevada lejos, a lugares extraños con personajes pintados en papel de celofán.

Un día, mientras saboreaba con placer las últimas palabras de una poesía fortuita, apareció la incertidumbre.
ÉL apagó su voz por un momento, buscando el envoltorio más sorprendente… quizá tardó algún segundo más …
Ella abrió mucho los ojos, asustada… ¿Se llegarían a terminar las quimeras? ++

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36 y un poco

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Las paredes no eran blancas. La piedra, el mármol e incluso el cristal adornan las inmensas galerías que dan a jardines y aparcamientos reconstruidos.
No. Las paredes no eran blancas. Las batas si.

El largo pasillo pintado de un salmón acariciante guardaba puertas y camas. Camas de todo tipo: Listas, tontas, duras, blanditas, fuertes, tiernas…

La primera cama de la izquierda era, desde luego, una cama nido, a juzgar por los berridos gatunos que salían por debajo de la puerta.
La segunda cama era una cama puente, llevada y traída sin parar… una continua locura.
No sé si la tercera, pero había una cama boba que se perdía continuamente y traía de cabeza a todo el mundo.
Mediado el pasillo, a la derecha sentí una cama silenciosa, maternal… y me dieron ganas de ser ella… pero yo era otra cosa.

Comenzando por la derecha observé cómo, a una cama arrogante y con derechos, le ponían la sábana doblada al bies, incómodo pero diferente… era una cama arrogante.

Llegué al final del pasillo sin encontrar la cama que buscaba, ¿Sería la despistada y no estaba en su lugar? “Sigue el sendero de las losas amarillas” me dijeron el León, el Espantapájaros y el Hombre de Latón. No había sendero amarillo, ni tampoco batas blancas. Preocupado, le pregunté a un pijama verde que acertó a pasar por allí.

Entré despacito, la cama me miró entre resignada y decidida. Me dejé apretar unos minutos… 36’3.

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...Y SE ALZARON

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Ella surgió del agua, sola y desnuda. Tenía el pelo largo, plateado, de agua. La piel suave y transparente, de agua. Unos ojos de seda azules, de agua.

El salió del bosque solo y desnudo. Tenía el pelo enmarañado, de bosque. La piel fuerte, cobriza, de bosque. Unos ojos frondosos, de bosque.

…Y se alzaron las rocas, las montañas, los remolinos, las olas… El cielo miraba recortando la ladera, soñando el viento, aferrado, sediento…

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MARCOS ANA EN BÉJAR

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La Agrupación Socialista Bejarana, desde el año 2002 entrega un premio llamado “Premio a la Libertad”, a personas e instituciones que se han señalado por actos a favor de la libertad en cualquiera de sus manifestaciones. El premio está basado en los hechos ocurridos en Béjar en el año 1868. Murieron 31 bejaranos por defender su tierra frente a las tropas de la reina Isabel II. Fueron mártires de la Libertad que pagaron con su vida la aspiración del pueblo español de alcanzar las luces y dejar atrás el absolutismo…. Hasta aquí la historia.
Este año la Asamblea de la ASB pensó en Marcos Ana. Poeta salmantino que pasó 23 años de su vida en las cárceles franquistas… Su trayectoria y su vida se pueden leer en muchas páginas de Internet, con lo cual dejo a la curiosidad de cada uno el ilustrarse o no.
Marcos llegó a Béjar, traía una mochila repleta de recuerdos, de anécdotas, de compañeros, sentimientos, penas, tristezas, alegrías, sonrisas y una mirada penetrante, en línea recta al corazón. No trajo rencores, ni rencillas, ni revanchas… dice que no le caben en el equipaje, que ocupan mucho y no sirven para nada.

Nos reconocimos en la puerta del bar (él necesitaba un café y yo una coca cola “en vena”, de los nervios que tenía) Nos abrazó a todos, con ternura y fuerza. Le habíamos preparado un acto para entregarle el premio con música y poemas. No teníamos ni idea del regalo que él nos traía.

Sin mediar palabra, sin presentación alguna sonaron en el salón de actos los sones del tema “para la libertad” violín y piano. Cuando presenté el acto me temblaba la voz, intenté disimular, aunque en realidad, a esas alturas de la mañana, me daba igual. Le entregamos palabras juntadas para él. Poesías, sus poesías en la voz rota por el recuerdo de una mujer emocionada. Le dedicamos y evocamos partes de su vida… y le entregamos el premio; un cuadro realizado por los niños de un centro de disminuidos psíquicos que hay en nuestra ciudad y que nos proporcionan verdaderas obras de arte.

… y llegó su turno, el momento de su presencia, de sus palabras del recuerdo de sus compañeros, “ellos deberían estar aquí, todos y cada uno, los que sobrevivieron y los que no, los que volvieron a España y los que no pudieron regresar….”

ÉL hablaba, yo le escuchaba y miraba como el público se tocaba los ojos para evitar que las lágrimas les recorrieran la cara y se hicieran visibles. No era un discurso triste, ni quejoso, ni lastimero. Eran palabras salidas desde dentro, desde un patio, entre unas rejas, en la libertad que tanto le costó, en la adaptación a un mundo que le perdió con 19 años y le reencontró con 41.

El hablaba, sin guión, sin papeles escritos, delante de un silencio respetuoso y unas caras entre sorprendidas y apabulladas. Al final cogió unos folios y nos leyó, sin gafas, las últimas páginas de su libro. Cuando terminó, el público, obedeciendo a un impulso invisible, se puso en pie y los aplausos restablecieron las respiraciones, que apenas se habían atrevido a interrumpir las palabras, que aún resonaban en nuestros oídos.

- ¿He hablado demasiado rato? Me preguntó.

- Podría haber seguido mucho tiempo más, nadie se hubiera movido.

Cogió mi cara con sus manos. “Qué bonita eres” y me dio un beso en la frente, como si fuera mi padre, como si fuera mi abuelo perdido en algún lugar…

Comimos juntos y nos contó anécdotas e historias entre sonrisas, asombro y expectación.

Ayer Marcos Ana me enseñó el camino hacia la libertad y llenó mi corazón de sentimientos positivos. Creo que viviré de las rentas el resto de mi vida.

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Tres referencias más a este premio: Diaro de un savonarola. I-Béjar. Desde mi terraza.

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Las fotos se las agradezco a Luis Felipe Comendador y a Ana Vicente.

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MUCHO AZÚCAR

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Buenas noches. Póngame una docena de churros y dos porras.

+++++- Hola ¿le pongo azúcar?

Levantaron los ojos a la vez y se reconocieron de nuevo, como todos lo años, como cada feria. Se sonrieron sin hablar.
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+++++- Tenga la vuelta. Hasta luego.

Hasta el próximo año, pensé, pero no dije nada, nunca le decía nada.
Hasta el próximo año, pensó, pero no dijo nada, nunca le decía nada.

Año tras año se repetía la misma escena, dos o tres veces, dos veces al año.

Habían pasado en pandilla con el dinero justo. Entonces, la churrera siempre se equivocaba poniendo algunos churros de más.
Más tarde pasaron de la mano y de nuevo había churros de más en el paquete.
Pronto hubo dos pequeñajas tirando de unas manos hacia el mostrador pidiendo azúcar. Mucho azúcar…
El pelo crece y las trenzas se convierten en melenas al viento… y vuelven a ser dos…ahora por cada lado.

Corren y compran por su cuenta… con mucho azúcar. Ellos, los de toda la vida, pasan, se acercan, piden, sonríen y en el paquete sigue habiendo churros de más.

+++++- Disculpe ¿No se ha equivocado?

+++++- No. No lo creo. Siempre he puesto los mismos.

Hoy he vuelto, como siempre, como cada año. La luz me deslumbraba, me aturdía y el corazón empezó a salpicarme. Me asusto cuando hace eso porque algo no va bien.

+++++- ¿Quiere un chocolate señora?
+++++- Perdona. Tú eres… ¿la hija? ¿Dónde está tu madre?
+++++- Se ha jubilado, no sin antes enseñarme a contar una docena.

No sé su nombre. Ella tampoco el mío. Sé que tiene dos hijos y que su marido es el que ahora hace los churros.

+++++- Si queréis dos porras esperad un poco. Las vamos a hacer en unos instantes o dos.
+++++- Entonces dame un chocolate… y espero.

Sin darnos cuenta había aparecido un tuteo espontáneo.
Hasta el próximo año, pensé, pero no dije nada.
Hasta el próximo año, pensó, pero no dijo nada.
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...EN INSTANTES

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Azul agua, azul cielo
Verde alga, verde mar
Y en sus ojos
asomaba el recuerdo,
en ráfagas, en instantes....

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EL ALERO

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Unas gotas resbalan por las tejas
caen al suelo,
otras entran por las hendiduras del tejado
empapando el cielo raso
no recobrará nunca más la blancura.
Las más,
van a parar dentro del barreño de zinc
vigiladas de cerca
por el cuerpo roto de una muñeca abandonada.
En mi jardín sigue lloviendo.

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