Los pasos de mi niñez

Estaba acodada en la barandilla esperando que pasara la procesión, la oficial, la de siempre, aquella que tenía los pasos de mi infancia. Es cierto que ahora estaban remozados con una capa de pintura, más o menos acertada, pero seguían siendo los mismos que se guardaban en la pequeña capilla en la que, algunas veces, más bien escasas, podía colarme, sin ser vista y quitarle una flor al Cristo con la cruz o a la María que lloraba tanto. Una flor de plástico que llevaba a mi casa y mi madre, tiraba a la basura sin creer que era una flor santa.

Qué fácil era todo entonces, tan sencillo como ponerse el vestido de los domingos, normalmente blanco, que  planchaba mi madre, oliendo a agua de plancha y almidón. Tan simple como volver a casa con el encargo hecho del ramo de olivo, aunque este fuera raquítico y recogido del suelo, porque las señoras mayores los rapiñaban todos. Tan sorprendente como perseguir a las procesiones por todas las callejuelas,  esperarlas en las esquinas y que cada vez nos parecieran nuevas, diferentes.

Resuenan los tambores y las trompetas me avisan de la llegada de mis pasos, aquellos entre los que yo jugaba,  que ahora llevan preciosas flores naturales con mantillas y peinetas negras, muy negras, con unas velas muy encendidas y unos sentimientos firmemente encapuchados. 

La foto la he tomado prestada del periódico digital "Béjar al día" posiblemente sea de Raúl Hernández.